Siete de julio III: ahora no tengo perro; pero sigo siendo un adolescente, aunque al revés. Este magnífico camino que acaban de terminar es muy importante para mí, por eso lo visito a diario y lo recorro despacio, conscientemente. Mis conciudadanos lo hacen corriendo o en bicicleta, con ánimo de superación deportiva. Pero claro, ninguno de ellos ha recorrido esta orilla tantas veces, y hace tanto tiempo, con el espíritu quebradizo del adolescente. El río y el paraje son muy bellos y, aunque en la mañana del siete de julio me llevé la cámara pero no la inspiración, conseguí hacer esta fotografía que me gusta mucho porque me trae mi pasado, que curiosamente vuelve a ser presente. También provoca que escriba sobre mi perro Farolín.  Caminábamos río abajo y cuando llegábamos a la presa del pájaro filósofo, nos sentábamos un buen rato a mirar el río. Luego, volvíamos río arriba, los dos solos, acompañándonos. Él, también muy joven, se comportaba alegre y despreocupadamente; yo, con mis fantasmas y complejos de adolescente desorientado, frágil, pesaroso. En invierno, primavera, verano y especialmente en otoño, durante años. Farolín  también estaba solo, aunque no se diera cuenta, porque estaba solo conmigo y, aunque él fuera muy valiente, yo era muy cobarde...

Siete de julio II: la fotografía de ayer no pasará a la historia. Seguro. Es sensiblemente mejorable. Empleé tres horas en hacer el recorrido con la cámara (sin ella sólo una). No hice fotografías memorables, pero, como al pájaro filósofo al que el agua le ayuda a reflexionar, para mí, la cámara y el río son la combinación perfecta para que afloren mis recuerdos. Durante años, en mi adolescencia, también paseaba casi a diario, por las tardes, por esta orilla. Entonces era un sendero sinuoso, entre una vegetación asilvestrada y caprichosa. Siempre me acompañaba mi perro, un mastín canelo, grande y combativo que llamábamos Farolín. Mi perro me quería y me miraba con atención y eso era importante para mí porque, al menos durante unas horas al día, me sentía observado con interés...

Siete de julio I: estoy muy contento con un nuevo camino que bordea varios kilómetros del rio, antes de llegar a la ciudad, desde el noreste. Lo recorro a lo largo de tres o cuatro kilómetros cada día, por la mañana. Hoy me he llevado la cámara (grande) y he fotografiado. La primera ha sido a una antigua central eléctrica, junto a una presa. Justo al lado, rodeado del lento y envolvente movimiento del agua, estaba posado el pájaro filósofo, lejano y contemplativo (apenas si se aprecia en la fotografía). No falta ningún día y pasa mucho tiempo allí, mirando el río y pensando. Los ríos son propicios para los pensadores, porque son, en sí mismos, una metáfora sobre el discurrir de la vida y el tiempo. A lo largo de mi vida, cuando he sentido la necesidad de pensar en algo, y si me encontraba cerca de uno, siempre ha sido el lugar elegido... 

Crónica de los Lunes IX: demasiados lunes sin crónica. Es el efecto reflejo de demasiados fines de semana sin que ocurra nada reseñable. De cualquier forma, aunque no se haga nada en especial, como por ejemplo mirar abstraídamente la pared de enfrente durante horas y horas, eso ya es algo, y por supuesto susceptible de convertirlo en un escrito fabuloso, probablemente soso, si lo que se pretende es relatar hechos sucedidos (más o menos), pero a fin de cuentas todo se puede (y se debe) contar: -no les hacemos demasiado caso y ellos a nosotros tampoco-;-cenamos estupendamente el menú que nos preparó nuestra amiga T.: revuelto de guindillas de Navarra, revuelto de morcilla de León, carne en salsa y dos estupendos vinos de Rioja. Mientras, un equipo de futbol integrado por jugadores blancos se enfrentaba a uno de jugadores negros. Ganaron los blancos en el último instante. El resultado nos dejó indiferentes-;-nuestro amigo A., fabuló, con mucho éxito por cierto, con lo que podría pasarles en un viaje que tienen previsto realizar al sur: una gasolinera BP en una zona despoblada, de noche, perdidos, abandonados a su suerte, sin coche y sin saber cómo llegar donde pretenden ir. Los oyentes fuimos añadiendo circunstancias inquietantes como un secuestro; un autobús que les llevaría a Murcia; alguien que finalmente les ayudaría pero que les abandonaría desnudos en un descampado-;-el pie izquierdo mejora sensiblemente, pero mi resistencia al cansancio empeora gravemente, sobre todo cuando camino por los mismos y sabidos trechos de mi temblequeante carácter -;-la chica de cara joven y cuerpo no tan joven acertó mi edad con una desviación  a mi favor de siete años, que a mí me dio pereza corregir; no obstante todo siguió igual.    

INTERLUDIO: LECCIÓN DE FILOSOFIA FOTOGRÁFICA:
hace calor, mucho calor,
y casi nada es fotografiable.
Los domingos en los que hace calor,
por la tarde,
casi nada es fotografiable.
Las calles y los campos
están solos, impregnados de tristeza,
y así las fotografías no nacen.
No, No Nacen.
Nunca fotografío los domingos calurosos,
por la tarde.
El sol ahuyenta a los dioses y al misterio,
la luz aplasta y endurece la belleza hasta
confundirla con la sequedad de la tierra.
Sólo la miserable y terrenal culebra
se atreve a salir de su cueva en la maleza,
entre inclementes pinchos secos,
los domingos calurosos por la tarde,
hasta que una mortífera piedra,
arrojada por un hombre enloquecido
por el insoportable calor, la parte en dos.
Esa era la única fotografía posible un domingo
por la tarde; esa imagen se reveló ante mis ojos,
pero como casi nada es fotografiable
con tanto calor, con tanta luz, con tanta tristeza
de inclemente domingo por la tarde,
no llevaba La Cámara.
La única lección fotográfica posible es que
casi nada es fotografiable en domingo por la tarde.

Cinco de Junio IX: por la noche; cena en el Barrio Alto, algún que otro bar de copas donde conocimos a algunos lisboetas razonablemente  simpáticos, y retirada ordenada hacia el hotel. En la puerta, en el último instante, el accidente. Resbalón en la acera y caída. La pierna se dobló y todo el peso del cuerpo cayó sobre el pie izquierdo torcido o ya dislocado. Gran dolor e imposibilidad de plantar el pie en el suelo. Búsqueda apresurada de un hospital. El primero que localizamos resultó ser nuevo, grande, silencioso y sin pacientes a la vista. Nos recibió una doctora madura, malhumorada y llorosa. Evidentemente no lloraba por el dolor de Naty, pero tampoco sabíamos por qué. A pesar de que no se veían enfermos por ningún lado, tardó mucho en aparecer la persona encargada de hacer una placa radiológica. Una vez hecha, continuamos esperando interminablemente, porque el médico que tenía evaluarla, según nos dijo la lacrimosa doctora, se encontraba fuera del centro sanitario. Empezamos a sospechar que no habíamos dado con el sitio adecuado. El dolor era intenso. Por fin le administraron un calmante. Amanecía y del traumatólogo no había noticias. Apareció la compungida doctora y esta vez cambió su actitud desabrida por gestos cariñosos, comprensivos y amables y nos dijo que había algo roto (su antipatía se debió, muy probablemente, a que pensó que la única razón que nos había llevado al hospital esa madrugada había sido molestarla). El médico llegó con el sol. Diagnosticó rotura del segundo hueso metatarsiano del pie izquierdo, colocaron una férula, nos proporcionaron unas muletas y nos dijeron que podíamos irnos, previo pago del servicio, claro. Vuelta al hotel, dormimos dos horas e iniciamos la vuelta que duró cinco. El viaje se había acabado y ahora teníamos un recuerdo y una circunstancia dolorosa que todavía hoy sigue limitando el movimiento. La gravedad de las consecuencias de la fractura aún seguirá demasiado tiempo, con diagnósticos cambiantes y nombres parecidos a retorcidas, malévolas y monstruosas torturas. 

Cinco de Junio VIII: aún hice alguna fotografía más,  hasta que acabé el rollo que tenía en la cámara, que además era el último que me quedaba de los que había llevado a Lisboa. Nos fuimos al hotel inmediatamente, no fuera a aparecer alguna fotografía, que no habría podido hacer; eso me habría disgustado mucho...

"Grandes interrogantes acerca de si la realidad visual aceptada por el sentido común tiene algo que ver con la verdadera realidad." Enrique Vila Matas

Cinco de Junio VII: el raro equilibrio de una fotografía, el único que me interesa, nunca está en los aspectos obvios, narrativos; a pesar de estar apegado a un cierto naturalismo o clasicismo formal, no creo ser un fotógrafo descriptivo. Por otro lado, el foto-reportaje (tanto el informativo como el conmovedor), o la fotografía con "mensaje" (generalmente univoco y simplista), no tiene ningún interés para mí; es más, me desagradan profundamente por espurios, y por traer consigo el germen de interpretaciones ajenas a la fotografía como expresión equiparable a cualquier otro lenguaje de creación plástica indiscutible. La fotografía o es libre y poliédrica, compleja y profunda (en definitiva, la proyección del ser más genuino del fotógrafo), o sólo será un simple documento, un acta, un certificado, una solemne tontería, o quizá sólo una tontería prescindible. Pretendo que mis fotografías comiencen justo cuando se han identificado los elementos que aparecen en ellas, y que sea ese el preciso instante donde comienza la historia y no donde acaba. Creo que la importancia de la fotografía siempre radicará en "esa otra cosa que está, pero que no está; en lo que señala, pero no muestra"...

Cinco de Junio VI: seguí fotografiando porque la luz y la disposición de los espontáneos, involuntarios y advertidos figurantes, componían un cuadro enigmático. En las ciudades, azarosamente, los transeúntes quietos o en movimiento, en escenarios imprevisibles pero idóneos, conforman escenas, representaciones o coreografías que dicen, que expresan algo que se encuentra un poco más allá, quizá en el secreto, o tal vez sugieren el ineludible infortunio del hombre sobre la tierra. Estos momentos plásticos suelen contener una inexpresable belleza, al menos para mí, y aunque siempre los busco los encuentro muy raramente. Aparecen de pronto, en unos segundos y una vez descompuestos ya no vuelven a suceder, al menos en ese escenario y en esos momentos. El supuesto talento del fotógrafo está en captarlos y que no resulten falsas impresiones: el visor, como la mirada y la percepción, con frecuencia engañan...

Cinco de Junio V: poco después llegó un grupo de personas que celebraban algo (supongo). El grupo se dividió en dos: un hombre, una mujer y un niño vestidos para la ocasión...? (la mujer se dedicó a fotografiar al niño que, elegantemente, se adornaba con una pajarita), y tres hombres y una mujer que se agruparon a unos metros de distancia, charlando animadamente; o al menos eso parecía. Yo fotografiaba de rodillas, con la cámara grande montada en un trípode pequeño que había estrenado en ese momento, y que resultó un maldito desastre, pues era muy endeble para el peso y la responsabilidad que soportaba. Cada vez que pulsaba el disparador se conmovía la cámara, el birrioso trípode y hasta yo que intentaba sujetarlo, lo que evidentemente era todavía peor. Los del grupo se percataron que les fotografiaba y de vez en cuando volvían la cabeza y me miraban molestos...

Cinco de Junio IV: por la tarde volvimos al antiguo embarcadero, frente a la Praça do Comércio y frente al Tejo engrandecido; al paso por mi ciudad se llama Tajo y pasa adelgazado y huidizo, esquivando las acometidas de las moles de piedra que se ciernen sobre él, desde gran altura, perpetuamente. Muchos kilómetros después llega a Lisboa, quizá cansado pero abierto y aliviado, luminoso y vivo. A ese antiguo embarcadero se aproximan gentes a descansar, a mirar el río, o a la ciudad que comienza, por este lado, justamente en la orilla del viejo río, y se extiende colinas arriba. Este hombre miraba la ciudad y nosotros a él. Me gustan mucho las imágenes de personas solas mirando ciudades míticas. A mí también me encanta hacer lo mismo; y fotografiar en ellas, naturalmente...

Cinco de Junio II: más del Zoo de Lisboa. Las instalaciones y los escenarios donde habitan los animales son más bien vulgares, de construcción poco elaborada estéticamente, a diferencia de París o Chicago. Sin embargo, los animales son los mismos y actúan igual en cualquier Zoo del mundo. Los rinocerontes, por ejemplo, los más bellos y majestuosos de todos, suelen comportarse de forma muy irritante, siempre en el punto más alejado de los visitantes (justamente donde me suelo encontrar, ávido e impaciente); quietos, displicentes, impasibles y dignos, nada dispuestos a colaborar con mi vieja cámara grande. Puedo estar mucho tiempo esperando a que el Rinoceronte se asome a un primer plano, donde su áspera y agrietada piel y sus formas enigmáticas, ancestrales y soberbias, alcancen toda su tremenda y abrumadora fuerza; pero generalmente nunca lo consigo...

Cinco de Junio I: salimos hacia Lisboa un miércoles y ya era sábado. Por la mañana nos dijimos: ¿por qué no vamos al Zoo? Fuimos. Hemos visitado varios en Europa y tres en Estados Unidos. El de Lisboa no resultó muy propicio fotográficamente, pero aún así, pude fotografiar alguno de mis animales preferidos: una jirafa, un elefante y un rinoceronte, el más impresionante de todos ellos. Puedo quedarme mucho tiempo mirando hechizado a cualquiera de los animales que me gustan. Apenas sería capaz de elaborar una teoría plástica, o psicológica, o naturalista sobre el poderoso influjo que los animales ejercen sobre mí, y especialmente los cautivos. He leído textos al respecto, entre otros a John Berger, pero, salvo algunas inteligentes observaciones, no me han ayudado a desentrañar mi especial interés por los Zoos. Es más, obviando el supuesto sufrimiento de los animales en cautividad, fotográficamente los prefiero así. Su estatismo y solipsismo, perplejidad e indiferencia, y muy probablemente su depresión (por cierto, no sé si existen psicólogos de animales), me ofrecen la posibilidad de observarles detenidamente y fotografiarles con un formato y una filosofía muy próxima al retrato. El que una jirafa me mire fijamente y además poder fotografiarla me parece una experiencia extraordinaria, por muy fácil y simplista que pueda parecer...

Cuatro de Junio V: después de pasar bastante tiempo en el embarcadero, al Chiado, también ineludible. No se puede ir a Lisboa y no pasar un rato en el Chiado, en alguna terraza cerca de la plaza. Esta vez fue en A Brasileira. En la mesa de al lado Fernando Pessoa, en bronce, con imagen modernista y expresión relajada y amigable. Me llamó poderosamente la atención que todo tipo de gentes se acercaban constantemente a fotografiarse a su lado, y me pregunté si todos ellos, de aspecto y sensibilidad poética improbable, sabían quién era Pessoa o habían leído su obra. Supuse que sí y me agradó sumamente el reconocimiento y admiración que le profesaban.  

Cuatro de Junio IV: en el embarcadero, me dio por repetir una fotografía hecha en ese mismo lugar hace veinte años, de la que tampoco estoy seguro. La de hace veinte años es mejor, me parece (diario del doce de junio, pasado). El día era de celebración: no sólo conmemorábamos fotografías y momentos, sino que además era día de cumplir años, graciosamente, porque sólo se notan en que el esplendor aumenta y aumenta...     

Cuatro de Junio III: del mirador de Santa Lucía a la Catedral, como siempre; allí, un rato viendo pasar tranvías que subían y bajaban continuamente. En esa parada no hubo fotografías (bueno sí, unas pocas, pero todas fallidas), y después Plaza del Comercio y el antiguo embarcadero: el punto mágico de Lisboa para mí (ha estado cerrado por obras más de diez años, quizá quince, o incluso más). Allí podemos pasarnos horas viendo gente que llega, mira y se va. Algunos se sientan un rato. Después otros y otros: casi todos hacen cosas parecidas, pero siempre con matices distintos. Los barcos que hacen la travesía a la otra orilla (Cacilhas), van y vienen con frecuencia, bautizados con nombres de poetas portugueses (detalle de indudable buen gusto en una ciudad con una brillante historia poética)...

Cuatro de Junio II: después de fotografiar a Maximiliano, al que le han adjudicado el papel de Pedro IV, que cumple a la perfección, impasible y elegante como lo fue en su corta vida (ambos, Maximiliano y Pedro, murieron jóvenes, en  la treintena, y los dos fueron hombres distinguidos, bienintencionados, pero con muy mala suerte), nos dirigimos con lentitud hacia el Castillo. Las cuestas hasta llegar a la fortaleza son cada año más empinadas. Pronto se convertirán en precipicios vertiginosos que nos harán mutar de animosos e incansables caminantes, a descansados viajeros en tranvía. Llegamos a la puerta del Castillo, miramos hacia el interior y a nuestro alrededor, donde se movían hiperactivos numerosos grupos de turistas y, abrumados por lo que sin duda resultaría predecible, decidimos volver sobre nuestros pasos, aunque por otras calles. Como siempre, desde el Castillo, bajamos a la zona de los miradores (siempre hacemos lo mismo,) y allí fotografiamos un poco, también como siempre. La panorámica del Tajo, desde la ciudad, siempre resulta fascinante y esta vez la imagen de familiares y domésticos tresillos mirando al río, me llamó la atención. No nos decidimos a bajar e instalarnos en uno de ellos a tomar cerveza fría. Habría estado bien, seguro...  

Cuatro de Junio I: Lisboa, desde por la mañana. Primero la Plaza del Rossio; allí, encaramado en una altísima columna, se encuentra un  impostor: el emperador Maximiliano de México, que se hace pasar por el Rey Don Pedro IV de Portugal. Según refiere Cardoso Pires, el engaño lo perpetró el escultor francés  a quién encargaron representar al rey, quién despachó a Portugal uno de los Maximilianos que le sobraban. A los lisboetas no sé si les importa o no; supongo que les trae sin cuidado. A mí también, además de parecerme una gran broma a los reyes, emperadores y engolados dirigentes; personajes latosos, siempre a vueltas con sus eternas y falsas dignidades, verdades absolutas, falaces valores y demás excrementos dogmáticos. Pero, qué más da...

Tres de Junio X: a media tarde, desde el Palacio da Pena, en Sintra,  nos desplazamos hasta Cabo Espichel. Habíamos estado en dos mil seis, en un día en el que un viento helado y unas nubes bajas, plomizas, nos acompañaron en nuestro deambular por la desnuda meseta sobre el mar. Los albergues, situados a la espalda de la ermita, dispuestos en dos largas filas paralelas que se reflejaban la una en la otra con la fidelidad de un espejo enigmático. Las inexorables hierbas del olvido crecían descuidadamente bajo las arcadas. En la planta superior, unas ventanas estaban cegadas, en algunas aún se veían cortinas desgarradas y en otras sólo la negrura total del desamparo. Dos perros solos, y aparentemente enajenados, vagaban por la explanada solitaria. El lugar sobrecogía por su belleza triste y desolada. El tres de Junio pasado todo había cambiado, las sensaciones excitadas por la belleza fueron imposibles: el cielo pesado y plomizo de antes ahora era de un azul virginal; las hierbas de las arcadas habían desaparecido; todas las ventanas estaban cuidadosamente selladas, y el blanco ajado de las fachadas ahora era  inmaculado. Por donde vagabundeaban los perros tristes, esa tarde había puestos ambulantes de bebidas y baratijas. La poesía había cedido su sitio al vulgar domingueo. Había que largarse de allí enseguida. Antes hice esta fotografía, que no sé si me gusta o no.

Tres de Junio IX: de un patio a otro patio; de un recoveco a un saliente al vacio; a un ángulo, a una torre almenada, a una arcada airosa, a un rincón, a una perspectiva o a una visión, como este mirador que apareció sorpresivamente en un estrecho y sinuoso pasaje que rodeaba el palacio. Mi mirada (la de siempre, la inalterable a pesar del mucho tiempo pasado), y la de la vieja cámara grande, se quedaron en el umbral de la proa almenada. La fotografía estaba allí, en esa línea que no debíamos traspasar, y lo era porque en ese punto se encontraba la sugestiva promesa del otro lado, de lo que hay en otra parte, delante de nosotros pero que no vemos, y si acaso nos atreviéramos a mirar sería  decepcionante por reconocible; un desenlace indeseado, un misterio desvelado, un sueño al alcance de la mano. Sólo eso. No recuerdo si me asomé al otro lado, en este momento eso carece de importancia; lo que sí sé es que no fotografié lo que se nos ocultaba, porque mi cámara y yo nos habíamos parado en seco. No queríamos saber más, bastaba con esto, y eso era importante, porque quería decir que nuestra mirada aún no había muerto de agotamiento...

Tres de Junio VIII: creo que me estoy apartando de un conveniente estilo narrativo, descriptivo y sencillo, para contar el último viaje a Lisboa; pero es que cuando escribo no pienso, sólo tecleo en el ordenador atolondradamente. Lo de la fotografía es otra cosa, aunque sólo por un pequeño detalle: lo que pulso es el disparador de mi vieja cámara grande. La mirada es la misma, inmutable, por suerte o por desgracia. Todo iba bien en el Palacio da Pena aquella tarde del tres de junio, o al menos eso creía; porque del resultado fotográfico no habría noticias hasta días después. Cuando fotografío sólo cuento con mis sensaciones: intuyo que una imagen va a funcionar o que otra no. A veces resulta al revés. Pero es la diferencia entre dos formas de hacer fotografía: la administrativa o verificable al instante (de la que yo no quiero saber nada: demasiado perfecta para que no me aburriera); o la presentida e inverificable hasta que es demasiado tarde (la única que yo puedo practicar por incierta e imprevisible, y por lo tanto infinitamente más entretenida). Sigo: el espíritu romántico tardío y alucinado en estado puro aparecía por doquier en el Palacio da Pena...

Tres de Junio VI: después de comer, el Palacio da Pena. Siempre por fuera. Primero mi cita ineludible con la jardinera del pasadizo de acceso, que fotografié en mi primera visita en mil novecientos ochenta y cinco, y que se convirtió en una de mis fotografías emblemáticas de aquellos años (diario del trece de junio pasado). ¿Por qué? porque me pareció una imagen misteriosa, con un halo de romanticismo decadente muy acorde con mi espíritu y con el del palacio. Aquella fotografía me sigue fascinando veinticinco años después. Quizá mi mirada no ha cambiado en nada. No pude resistir la tentación de volver a hacer la misma toma, aproximadamente, como la recordaba. La cámara la misma: mi vieja cámara grande,  más joven entonces (lo mismo que yo); la película lenta, de grano fino; la de ahora, más rápida y granulada; en el ochenta y cinco me ayudé de un trípode, ahora no; y el flash lateral fue y ha sido el mismo. Resultado de entonces: excelente. Resultado del mes pasado: peor, sin duda. El nostálgico autoplagio no me ha salido muy bien, lo que me dice que lo hecho, hecho está, y repetirlo carece por completo de sentido...

Tres de Junio V...Después de Mafra a Sintra. Me gusta mucho Sintra. El palacio nacional tiene dos inmensas chimeneas que se asemejan a gigantescas botellas, que contuvieran el misterioso elixir de la belleza. Aunque me temo que sólo son chimeneas. A pesar de que me fascinan, nunca he sabido cómo fotografiarlas.  Esta vez tampoco. El perímetro del palacio resultó más asequible y expresivo a  mi vieja cámara grande...

Tres de Junio IV...Deambular sin propósitos por el monasterio y el palacio, nos había inoculado una cierta languidez en el espíritu. Fuera, el sol llamaba a las ventanas. Era preciso salir de allí cuanto antes. Tanto afligido romanticismo, oscurecido por los siglos, podría pesarnos en el ánimo el resto del día, a pesar de tener el supuesto sentido estético sensibilizado y ejercitado para estas experiencias...

Tres de Junio II...En el monasterio, el dormitorio de los monjes: una espaciosa sala, alargada; a los lados se sucedían unos escuetos compartimentos, en cada uno de los cuales sólo había una cama de madera, una silla, y la supuesta intimidad sólo preservada por una leve cortina. Al fondo del enorme dormitorio común, un altar: orar, comer, dormir, y así un día tras otro hasta el final del tiempo. Siempre ha sido para mí un enigma cómo es la vida cotidiana de los monjes (y las monjas, claro); cómo consiguen, si es que lo logran, eludir sus perentorias necesidades carnales (y todas las demás), inherentes a su condición humana. Supongo que lo consiguen gracias a su fortaleza espiritual o a la fe, por ejemplo (que como todo el mundo sabe es creer en lo que no existe), pero no me lo creo del todo, porque todo eso me parece demasiado ingenuo y elemental para que sea realmente útil. No sé. Sospecho que la práctica religiosa, escondida y al mismo tiempo pública y exhibicionista, encierra una monstruosa y enfermiza contradicción. Prefiero suponer que los que se encierran hacen lo que todos, pero sin tener que salir al mundo a buscar con quien satisfacer las ineludibles necesidades. La vida en el mundo también puede representarse en un espacio reducido y con pocos personajes. Creo...

Tres de Junio I: salimos de Lisboa, ni pronto ni tarde, y nos dirigimos a Mafra. Nos interesaban el Palacio Real y el Monasterio, ambos en un mismo edificio. En el primer piso, la zona conventual. Me gustan los conventos, y las cárceles, y los cuarteles, y todos aquellos edificios en los que una considerable cantidad de seres humanos, viven encerrados compartiendo Tiempo, rutinas, fe, Miedos, sueños, expectativas... ¡Qué tremendo disparate! Pero claro, es que también me gustan los disparates. Algún día tengo que reflexionar sobre esta anormalidad (mía), aunque ahora no es el momento. Rápidamente, se me ocurre que debe ser por ese dudoso gusto que tengo por explorar las cuestiones existenciales y el paso del tiempo...